—¡Carajjjj…! se murió el Caballo Mayor, se murió Johnny Ventura.
—Un semental de pasos finos, Ada.
—¿Por qué la gente buena tiene que morirse tan joven?, Simón.
—Cómo qué joven, Ada, Johnny tenía 81 años.
—Esa no es edad para morirse en esta época.
—Es cierto, Ada, pero cuando te llaman de allá arriba hasta de un tropezón se cae uno muerto.
—Y tanta brega, Simón, que le da a los malos morirse. Caray la gente buena se muere de cualquier cosita, y a la gente mala le da cáncer de páncreas y terminan muriéndose de un catarro a los 115 años.
—Bueno que en paz descanse. Va derechito pal cielo a animar a papa Dios y sus ángeles allá arriba.
—Tú sabes Simón, quienes deben estar contentísimos esperándolo: Joseito Mateo, Vinicio franco, el songo Santana, Frank Cruz… ahora es que se va a gozá en el cielo.
—Ya lo creo. Déjeme yo irme que uste me va pegar su sentimiento, y ya párese de llorar que se le van a pelar los ojos.
—Vaya bien Simón, gracias por venir a consolarme.
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